La mia vita è stata per mesi una corsa dietro a quella macchiolina nera. Lei stava lì sulla punta della coda ed io, ancora cucciolo, la rincorrevo inutilmente, giravo e giravo per poi crollare sull’erba sfinito e un po’ abbattuto.

La sfregavo sull’erba, provavo a lavarla via ma niente, rimaneva là impertinente e superiore. Continua »

L’autobiografia è un letterario insidioso e rischioso: mancanza di distacco emotivo, esibizione di narcisismo, falsificazione o modificazione al meglio (più o meno consapevole) di certi aspetti del vissuto, facili scivolate nel patetismo o nell’eroico… Continua »